É hora de gritar. Vamos! Venha! É seu momento! O que? Por quê? E se esvai... Tudo morre na garganta. Ando cambaleando sob as luzes bruxuleantes da cidade tentando encontrar as respostas para este dilema que vem a ser meu espírito. Na brisa fria da noite eu apenas me questiono sobre o sentido das coisas, da vida. Estou exausto do sermão constante da ira e do impulso. Exausto dos meus próprios defeitos e das minhas qualidades. Minha essência me sabota. Minha chuva negra escorre do alto da cidade e o esgoto escorre dos meus olhos. Esse ódio fétido consome os dias e a luz da manhã parece abrasiva, hostil e nociva. Existe algo ou alguém apto a responder meu por que, para onde, quando e Com quem? Então chore espírito, chore, pois é exaustivo ter pena de si. É o limite da existência.
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